Про сти

Солнце и ты ушли из этого города
(глобус назло пунктуации-сплошные точки),
туда,где белохалатные облака,
где месяц,устав темноту лакать,
июлит воздух,наводняет строчки
настолько,что они рады,что голые,
что ими давно не укрыться.И мой
глухой голос без привычно расстроенной
жухнет,кается,плывёт,грозит.
(В файв о клок всегда привкус грозы,
помноженный на образ расстроенной,
и оттого ещё более незримой).
"Видишь,Аня,это снова я
ползаю в собственной головы потёмках.
И жизнь,пропитанная Маркесом,чья-то,
новая,
десантируя в будущее подонков/потомков,
становится вдруг стеариновая.
Помнишь,мы пили чай,не пожалев крови
для незнакомой мне девочки.
В детстве не учат быть готовыми к роли
потерявшего всё,
себя.
Надев очки,
я смотрел,как ты с лицом цвета кровли
гладила гранит,оставила сигарету с огнём;
чуть выше в цветах утонула та девочка.Я
зная,что мы все с циферблата сойдём,
растерялся,почувствовал в себе Кая,
а потом привык,увидев лопаты со льдом.

Шагая по миру посредством улицы,
я ищу сигарету как твои губы.
В этом городе всё без тебя хмурится,
даже зеркала,в которых я с лупой
не нахожу тебя с замёрзшим пульсом."