Бумажка

Клок бумаги сжатый - это суть моей души.
На нём цитаты матом,стоят жирные кресты.
Местами чуть ободран,а где-то обозжённый,
Затёрт до безобразия клочок бумаги стрёмный.
Давно лежит в углу под слоем серой пыли.
Не стоит ничего,его давно забыли.
Отказами клеймили,не читая содержанья.
Пытались написать свои заветные желанья.
Но ручка не могла вывести и буквы,
Здесь даже не поможет указание с Москвы.
На нём лишь есть три слова: любовь,надежда,вера.
Они здесь будут вечны,пока душа не стлела.
Ни раз она горела,рвалась и намокала,
Была гонима ветром,от стужи замерзала.
Когда она болит,то слышен хруст бумаги,
Разъеденой от соли из глаз потоком влаги.
Когда-то был лист просто вырван с книги «Жизни».
Был брошен мимо урны…«Промазал,извини…»
И рад бы оказаться хотя бы рядом с кем-то
Таким же пережёванным,потерянным в пути…
Вернуться нет надежды,для всех иной по сути,
Из книги всей подобного урода не найти...
Вдруг если обнаружишь в углу под слоем пыли
Его,то будь так добр,до урны донеси...