Обычное оружие

Он отлил из меня совершенную пулю.
Золотую, граненую, с ядом внутри,
Про такую, боюсь, не слыхали и в Туле.
Кто создал этот нонсенс – он не говорил.

Поразил мной себя – упиваясь раненьем,
Подставлял свою мякоть под зуб золотой,
Нанизался всем сердцем на воображенье,
На мираж, на фантом, на флакон с пустотой.

И в крови, в забытьи, в луже собственной боли
Не хотел он отречься от этого сна,
Не давал мне другой, не фатальнейшей роли:
Я была золота, неземна, холодна.

Кто же знает, как все там в реальности было?
И нужна ли та правда лежащим ничком?
Я убила. Убила. Убила. УБИЛА.
И рассыпалась жизнь под стальным каблучком.

Он красиво погиб. Без упрека, ошибки.
Криков «Бис!»  не хватает в четвертом ряду.
Он поверил в то золото… пули иль рыбки,
Загадав на него, на златую звезду.

Одного не учел в живота подставленьи,
Хотя вроде бы был не совсем из простых:
Пулям вовсе не стыдно за жизни лишенья.
Это просто работа. И для золотых.



июнь 2009