Среди множества прохожих...

Среди множества прохожих, что встречаю в каждом дне,
Я ищу с собою схожих,  я ищу подобных мне…
Вроде те же руки, ноги, форма тела, голова,
Только помнят ли о Боге – том, что это создавал?..
Через каждое движенье в гуще люда, в суете,
Выхожу на раздраженье – попадаются не те,
Не того полета птицы, не в себе и ни при Нём…
Прячут душу, как в темницу, в разговоры ни о чём
И грызут друг другу глотки за какой-то там пустяк,
Топят разум в бездне водки, очищая душу так,
Так соединяясь с Богом… Когда разум отключен,
То уже не надо много – ты не здесь и ни при чём,
Тело мёртво, боль забыта, раны не обнажены,
Мы Творящему открыты – чувства прочих не важны…
Где же грань того порога между сном и бытиём,
Где душа в гостях у Бога, где Он с нами – мы при Нем?..
Как бы в это всё включиться, пока плоть еще жива,
Чтоб полет познала птица не у самой кромки рва,
А смогла скользить свободно между небом и землей,
Где угодно, как угодно, ощущая – Бог со мной!..
Не греша, не прерывая связь с Всевышним до конца –
Жить в аду законом рая, не топя в себе Отца...
Как бы мне на это выйти, друг мой верный, подскажи!..
Жить с Всевышним по наитью – всё другое ведь не жизнь -
Быть по сути с Богом схожим в полном здравье и уме...
Среди множества прохожих как найти подобных мне?..

* * *
Простите все, кого задела, кого толкнула невзначай!..
Я, наконец, взялась за дело – работать стала по ночам
И вспоминать себя былую, любовь умевшую творить.
Я вас, не трогая, целую, учусь беззвучно говорить.
Зачем я здесь?.. и что мне надо произвести на божий свет?
Одна есть у меня отрада – творить и думать как поэт!..
Но дальше выплесков бумаге не проходима роль творца,
И ключ теряется в овраге, зверь не выходит на ловца -
Не трогает тугие уши тот смысл, что в мой врастает стих.
Лишь только Он умеет слушать…
Ему и посвящаю их…