Метаморфоза

   


Писать о том, что есть, что очевидно,
обыденно, старо – какой в сём деле прок?
Но если твоя Муза не фригидна,
к тому ж умна -- вложи стрелу из строк
в свой арбалет, пронзи пространство ею,
и время, что в пространстве цепенеет,
а на Земле проносится намётом;
дай властвовать фантазии бесплотной,
чтобы потом нам, грешным и бескрылым,
поведать мог – тебе что Там открылось!
Дай силу прозорливому уму --
Чтоб, разметав галактик кутерьму,
Вернулась в мир предерзкая строка
Вся в блёстках сладкозвучных междометий,
чтоб, отряхнув планет далёких прах,
смогла лишь вымолвить восторженное «Ах!»

Ну, что поэт, оружие на взводе?
Пускай стрелу – настал-таки твой час!
Мне кажется, ты стушевался, вроде…
Ах, цель слепит глаза! "Утешил" - вот те раз!

...Всё ж, скрежеща, снаряд уходит в бездну
Стрела-строка впивается в зенит…
Вчера ему плевали в спину: "Бездарь!"
О, нынче превозносят – знаменит!