Что ты поёшь мне про февраль,
Про холод неизбежных вьюг .
Да им по ящику соврать
Лишь только сводки не дают.
И мне до этого вранья
Теперь и вовсе дела нет.
Отбиться бы от воронья
Нечаянно настигших бед.
Я не тужу теперь о всех,
Мне до других и дела нет.
Я только о себе пекусь,
В кружении эти черных лет.
Крушенье прежнего житья
Не пониманья и обид,
Крупица правды средь вранья
Твоей любовью горит.
И я в любви твой ищу
Опору жизни и судьбы,
А до других мне дела нет
Лишь только бы любила ты.
Что ты поёшь мне про февраль...
© Copyright: Александр Продэ, 2009
Свидетельство о публикации №109071300482
Свидетельство о публикации №109071300482
Рецензии