СОН

Я боюсь, ты идешь по пути
сновидений
У.Уитмен “Тебе”

Какую жизнь по счету я живу
во сне, забот отягощенный грузом...
Вот я приснился сам себе французом -
пишу видений новую главу.

Я - Жан, я Поль иль Пьер (или Пьерро?)
Во мне бездумная какая-то тревога,
не слушается ног моих дорога,
вороньим запорошена пером.
По улочкам булыжным и безлюдным
я продвигаюсь медленно и трудно
в незнаемую тихую обитель -
(я этих мест совсем недавний житель,
сюда меня сей миг лишь сон занес) -
где мягкий ком моих горячих слез
уткну в плечо Жаннет, Жаклин, Марии,
прольюсь и закачаюсь в малярии..
Но вот окно. Пустынный вид внутри.
И нет моей Жаннет, Жаклин, Мари.
Растет тревога, я уже дрожу
в предчувствии какого-то несчастья
и недуга душевного во власти
я вдруг Марию спящей нахожу
в какой-то комнате чужой, в постеле,
она бледна и дышит еле-еле.
Колени в пол, и руки ей целую,
молчу и жду, как Божьего суда
ее движенья губ. Теперь, как никогда
нужны ее мне ласковые речи.
Вот веко дрогнуло спасительной предтечей
забытых возрождения картин
былого счастья нашего с Жаклин.
“Чего ты здесь? Я сплю. Уйди, оставь.
Мне гадок вид твой. Я одна побуду.”
Ах, наяву так не бывает худо -
откройте сон - я убегу стремглав!
“Ну что в тебе - ни радости, ни денег -
моей красы, здоровья палаче!
Все только звезды бы считать, бездельник,
все только б плакать на моем плече
А после речи сладки затевать.
Из-за тебя я бросила атлета!
О, боже мой! Но главное не это -
я позабыла танцы танцевать!!!”


И, странно, не приносит облегченья
мое от сна такого пробужденье.
То - темных сил незнаемый пророк
из хлама стон пра-прадедов извлек,
то ль жалкий мой удел.  А может просто вздор
от съеденных вечор  несвежих помидор.