Гранит прочней...

Как всегда не своя, не чужая —
средь огромной толпы людей,
для себя новый путь выбирая,
устремляешься вслед за ней.
Странно манит, с тобою играя,
мимолётная дымка теней,
бесконечности знак вплетая
в мимолётность обычных дней,
увлекает и вяжет душу
сетью новой большой игры.
Ход привычных событий нарушен,
изменён вплоть до n-ной поры.
Расписав бледно-серое небо
всплеском белых и синих морщин
и состарив его так нелепо,
ищешь снова на землю пути.
Опускаешься и, разбиваясь,
каплей ливня вернувшись на дно,
змеем огненным извиваясь,
ляжешь краской на полотно.
Переплавив нелепые ноты
грусти, радости и теплоты,
враз избавив от тяжести своды,
вновь летишь на хвосте у мечты.
А она, испарясь, исчезает,
будто утренний ранний туман,
появляется снова — играет,
не давая понять обман.
И, когда вот уже догоняешь,
ловишь, держишь и жмёшь к себе,
узнаёшь ты, что всё теряешь,
утонув навсегда в мечте.
Слишком поздно узнав "обманку",
понимаешь иронию дней:
глупо строить воздушные замки —
ведь гранит всё равно прочней...