Праведное Слово унесло с горы;
Теребило прахом, пеплом седин`ы,
И никто не в силах взять его назад —
Вечная погоня по Дороге наугад.
Каменную маску сорвало с лица.
Знаменем запахло прямо в небесах,
Птицы пели песню, волки ели сны —
Вновь настанет Праздник посреди Войны.
Бусы, ожерелья рвались от тоски
По могилам братским, запахам мясным.
По долине ходит юный ураган —
Значит, будет Радость с Горем пополам.
В эйфории бьётся бабочка об лёд,
Но и он не в силах прекратить полёт.
Сосны покачнулись, зашептали пни
О том, что и не будет никакой Весны.
Слово разнеслося, полетела весть.
Горе разрасталось. Праздников не счесть.
Отступала пена. Мир сходил с ума.
Меркнет Победитель в куче воронья.
. . .
Праведное Слово унесло с горы;
Теребило прахом, пеплом седин`ы,
И никто не в силах взять его назад —
Вечная погоня по Дороге наугад.
Про Слово, Праздник и Любовь
© Copyright: Андрей Гатинский, 2009
Свидетельство о публикации №109071204578
Свидетельство о публикации №109071204578
Рецензии