В комнате мрачной ни света ни воздуха,
Ходит неспешно силуэт неясный.
То в лихорадке забьется от холода,
То покрываясь испариной, влажной.
Рукой, утирает пот со лба,
С копны волос давно не расчесанных.
На грязный цемент стекает вода,
Капля за каплей в такт шагам его.
И так продолжается очень давно,
И ничто бедолаге уже не поможет.
Смерть! Вот отрада, спасенье его,
Но одиночество ему всё дороже.
Разговорить его? Проблематично это,
Силуэт дрожит очертанья меняя.
На ментальном уровне воспринимаешь его,
И всё понимаешь, но глаза закрывая...
Прочь гонишь всё что узнал о себе,
Но что-то отчасти внутри застревает.
Ведь человеком помогает оставаться тебе,
СОВЕСТЬ которая вечно страдает!
О тех кто рядом
© Copyright: Пачкающий Листы, 2009
Свидетельство о публикации №109071204182
Свидетельство о публикации №109071204182
Рецензии