Поэту
Она, украдкой за спиной
Вдыхает запах рук неловких
Мелькающих над головой.
Она целует его плечи,
Танцуя в вольных волосах.
Он, только ей заметной, гений
В ёе владениях и снах.
Безмерны дали дум затихших,
В глазах играет огонёк.
Холодный блик свечи горящей
Коптит опавший потолок.
Бардак, является порядком,
Средь потерявшихся бумаг,
Чернильных пятен на тетрадках,
Огарков, восковых коряг.
И через год, а может месяц
На лавках, за стеклом витрин
Появиться невзрачный сборник
Без иллюстраций и картин.
И каждый мимо проходящий,
Купивший пот его трудов.
Открыв, невольно удивиться,
Не обнаружив в книге слов.
А между тем поэт закончит
Последний столбик рваных строф
И улыбнётся, вдруг услышав,
В свой адрес пару-тройку слов.
Он распахнёт окно, и молча,
Собрав творенья многих лет.
Без сожалений и сомнений
Их бросит вниз, смеясь им в след.
Мгновеньем позже, убеждаясь,
В утрате смысла новых лет.
Он вниз шагнёт не сомневаясь,
Что выхода иного нет.
А в выброшенных кем-то книгах,
Недавно купленных за грош,
Проявятся стихи поэта.
Которого уж не вернёшь.
31 марта 2009г.
Свидетельство о публикации №109071202176