Поэту

Ночь слышит его каждый шёпот,
Она, украдкой за спиной
Вдыхает запах  рук неловких
Мелькающих над головой.

Она целует его плечи,
Танцуя в вольных волосах.
Он, только ей заметной, гений
В ёе владениях и снах.

Безмерны дали дум затихших,
В глазах  играет огонёк.
Холодный блик свечи горящей
Коптит опавший потолок.

Бардак, является порядком,
Средь потерявшихся бумаг,
Чернильных пятен на тетрадках,
Огарков, восковых коряг.

И через год, а может месяц
На лавках, за стеклом витрин
Появиться невзрачный сборник
Без иллюстраций и картин.

И каждый мимо проходящий,
Купивший пот его трудов.
Открыв, невольно удивиться,
Не обнаружив в книге слов.

А между тем поэт закончит
Последний столбик рваных строф
И улыбнётся, вдруг услышав,
В свой адрес пару-тройку слов.

Он распахнёт окно, и молча,
Собрав творенья многих лет.
Без сожалений и сомнений
Их бросит вниз, смеясь им в след.

Мгновеньем позже, убеждаясь,
В утрате смысла новых лет.
Он вниз шагнёт не сомневаясь,
Что выхода иного нет.

А в выброшенных кем-то книгах,
Недавно купленных за грош,
Проявятся стихи поэта.
Которого уж не вернёшь.

           31 марта 2009г.


Рецензии