На разломе стоим, что-то вроде не так…
Что-то стынет меня изнутри….
Из Москвы бы рвануть, ухожу – этот флаг…
Я на реях развесил – смотри…
Забодала в бугор переносица слов…
Я люблю, когда сразу в упор…
Тут, в костре, посмотри, догорает наш кров…
Одночувствие – словно я вор…
Ты прости, перелёт на запалой судьбе…
Хотя, вроде, делили на две…
Я до смерти скучаю всегда по тебе…
И чуть-чуть… по дождливой Москве.
2009.07.11
Москва
© Copyright: Михаил Кимбер, 2009
Свидетельство о публикации №109071201546
Свидетельство о публикации №109071201546
Рецензии