небо

Среди разных прохожих
пропадает наше прошлое.
Никто не знает, почему оно заброшено.
Но все говорят, что все это к лучшему.

Я знаю, что ты тоже
думаешь, что можешь
избавить себя от одиночества.
Но не похоже,
потому что буквы строчные

пишут, как будто уже сто раз писалось.
Думают о других, не о себе
и показалось,
что я могу быть нужна.
Но это все фальшивый дождь.
А я

за цветовыми переговорами оттенков,
такими разными и неповторимыми дышать,
мне кажется, что все это
попытки время удержать.
Запечатлить его руками,
держась за кого-то, кто сильнее, рядом.
И не стараясь убежать,
характер рисовать помадой.

Потом сказать: "Я здесь, ты меня видишь?"
И понять, что разговариваешь с эхо.
И если так, то тогда где все люди?
Без них пустой играет природы пьеса.
А карточки в тени лесов промокнут
и уже не станут идеальными, как кто-то ожидает.
В неидеальной памяти
красивой и шикарно скромной красота
свою могилу тихо зарывает,
чтобы не иссякла пустота.