***

Странный сон.

Огни прибрежных кабачков лениво щурятся на море
И ночи бархатный покров, как ризы в Троицком соборе.

Сижу за столиком с тобой, смотрю в глаза – аквамарины,
Дым сигарет над головой – мазки Лотрековской картины.

Дрожит свеча в твоих зрачках, как на волнах наш плот вращая,
Последний солнца луч зачах, лачуги в замки превращая.

Так хорошо нам тет-а-тет, как в лёгком праздничном фиакре,
Вдруг на эстраду влез Поэт, решив сразиться с Пенелягре!

Он был нескладен этот лох, но изливал рулады нежно,
Что женских душ переполох качали звёзды побережья!

Потом на танец пригласил, ты отказать была не в силах,
Он так тебя превозносил, боготворил в стихах красиво!

Да, этот  «маменькин сынок», такому в рот не сунешь палец,
Того, что я за год не смог, он сотворил всего за танец!

Остался в памяти рубцом, тот сон-гипноз минувшим летом,
Когда с восторженным лицом ты навсегда ушла с Поэтом!

Ю. Калушев. Лазаревское – Азов.  Сентябрь.