В неказистом доме, на краю села,
Где жемчужная река текла.
Жил старик, он скрипку делал, вот, уж двадцать лет,
И ему смеялись все во след.
Он не понимает в этом ничего,
Разве скрипку сделать так легко?
Он не слушает советов наших всё равно.
Просто дед сума сошёл давно.
А старик молчал и шёл легко,
И, казалось, будто высоко,
Уносилась вновь его душа,
И летела в небо, не спеша.
Но, однажды ночью, наш старик не спал,
Он пошёл и скрипку в руки взял,
Выйдя на дорогу к звёздам, он смычок поднял,
И с блаженством в сердце заиграл.
Выходили люди, из своих домов.
В изумленьи, слушая, как вновь,
О любви вещала скрипка голосом творца,
Заставляя, плакать без конца.
А когда рассвет коснулся крыш,
И погасли звёзды, в небесах.
Замолчала скрипка, но в сердцах,
Воцарились благодать, да тишь.
Скрипка
© Copyright: Проксимаг, 2009
Свидетельство о публикации №109071105427
Свидетельство о публикации №109071105427
Рецензии