Путь

На безлунных дорогах
           Промозглых степей
И не топот,
           А скромный невидимый шаг.
Нет на них
           Ни томительной власти людей,
Ни бесправия гнили,
           Разрушенной в прах.

И течёт это время
           Не в виде воды.
Это мы расплавляемся
           Тихо в стекло
И в окошечко праздника,
           Вместо слюды,
Революции - вьюге,
           Нас вставят назло.

Но всегда города,
           Первобытной стезёй,
К разрушению сути
           Своей не идут.
Но разрушены волей
           И силой иной,
Дышат пылью столетий
           И гарью плюют.

На обломках кресты,
           На обломках луна.
Под обломками кости
           За тысячи лет.
Сраму трупы не имут,
           Живым не видна
Производная форма,
           Старинный секрет -
Что условия эти
           Берутся в расчёт,
Но играют не в кости,
           Хоть кости стучат
По надгробию плоти
           И падают в рот,
Словно в крике
           Распахнутых адовых врат.

И попасть в них легко,
           Тут дорога пряма,
А на небо венозный,
           Извилистый путь,
На котором шаги
           И застыла зима,
И с которого так
           Подмывает свернуть.