***

У него глаза необыкновенного орехового цвета. В них едва заметными брызгами плещется лето. И лицо такое, с которого бы иконы писать. С тех пор, как я сплю одна, совершенно невозможно спать. Я пытаюсь расфокусировать взгляд, чтобы смазать картинку. Я отчаянно изображаю блондинку. А он скучает напротив. И я не могу разгадать - он за или против.
Зазеркалье так манит меня. Шаг - и я уже по ту сторону. Не помогают ни уговоры, ни доводы. Я разгуливаю по подоконнику сонная. Как по лезвию бритвы. И зачем-то вспоминаю молитвы, которым меня в детстве учили в Польше. Мне так страшно, что я не увижу его больше. И бессонница манит меня в Зазеркалье. Но я не Алиса. А жаль.
Я хочу прижаться к нему перед решающим шагом. Каждый день пишу письма, а потом рву бумагу. Посылаю тексты и не получаю ответа. И уже начинаю чувствовать себя дурой даже где-то. Наверное, это такая предсмертная вспышка. Не любовь, нет. От равнодушия передышка.