Задул норд-ост.
Теперь пора пришла,
закутавшись в клетчатый плед,
воспоминаниям предаться,
из рюмочки портвейна пригубить,
тетради полистать
и, на небо взглянув,
губою прищемить
сарказм о днях минулых.
Что, старина, взгрустнулось?
Знать, тебе досталось
в корридах жизни!
Вот знай теперь,
что «нет правды на земле»…
А впрочем, «нет её и выше»!
И проку что гундосить про своё –
про «мальчиков кровавых»,
злокозненно сгоревших в самолёте,
о ком-то, в море
потопленном иль умершем,
когда их жизнь была на взлёте…
Старик, доколь сей цирк
под небом продолжаться будет?
И вправду, может быть,
кому-то нужен он?
(– Марковна, до самыя до смерти.
– Добре, Петрович, ино ещё побредём…)*
*Диалог протопопа Аввакума с женой.
Осень
© Copyright: Александр Дм Ткаченко, 2009
Свидетельство о публикации №109071101160
Свидетельство о публикации №109071101160
Рецензии