Смерть убивает в нас любовь,
Любовь уходит – не вернется,
И остается только боль,
Которая весь мир коснется
Как часто думаешь о том,
Что смерть – убийца без платы
И в горле застревает ком
От осознания утраты.
Ее не судят, не казнят,
Она вжилась в людские души
И если уж ее бранят,
Все люди затыкают уши
Ей посвящаются стихи,
Ей посвящаются поэмы,
Для одного – то плата за грехи,
А для другого – рай Эдема.
Пусть говорят, что мы сильней,
Что побеждаем с каждым вздохом,
Не верю ей, не верю ей,
Она уж обросла и мохом
Она крадется словно вор,
Придя за тем, что не имеет,
Т ее страшный смертный взор
Все больше над тобой довлеет
Пропажа жизни! Как нелепо!
Кому бы рассказать,
А люди? люди верят слепо,
Что ее можно наказать!
Мы в жизни часто так грешили,
Тогда зачем себя терзать!
За нас ведь все уже решили,
Осталось ждать и умирать…
Смерть
© Copyright: Цуккерман Татта Вениаминовна, 2009
Свидетельство о публикации №109071005588
Свидетельство о публикации №109071005588
Рецензии