Бескомпромиссны эти стоны,
И за чертой скупых измен
Морщинит лоб свой полусонный
Бес похоти средь этих стен.
Его не спрятать за телами,
Не скрыть за разумом сырым,
Он здесь гнездится, между нами.
Он предназначен нам. Двоим.
Он проклят святостью порока,
И дух его неизлечим.
Он изрыгает вопли шока,
Хоть и не он, а мы кричим.
Кому известен его почерк,
Тот знает, и наверняка,
Что лучше секса, между прочим,
Лекарства не нашли пока.
секс
© Copyright: Марина Шум, 2009
Свидетельство о публикации №109071005504
Свидетельство о публикации №109071005504
Рецензии