Говорил мне папа

Я подростком подрался с мальчишкой,
нос разбит, окровавленный рот.
Дрожь в коленах, в руках,  (даже слишком),
с грязью смешанный катится пот.

Это первая глупая драка,
моя правда казалась важней.
Дал отпор, пусть теперь забияка,
не бахвалится правдой своей.

Я ушёл. На скамейке угрюмо,
папа ждал, чуть прищурив свой взгляд.
Что сказать, перед ним не придумал,
только ссадины сильно болят.

- Что подрался? – Нет, просто, играли!
- Нос разбит, окровавленный рот!
– Это нашей забавы детали!
- Больше не было важных забот?..

Я молчал, тонкой струйкой бежала
кровь из носа. Запел соловей.
Папа медленно вставши устало,
показалось стал взглядом светлей.

- Было больно? – Нет, только немножко!
– Что ж, тогда умывайся скорей!
Видишь, мама маячит в окошке,
её нервы, сынок, пожалей!

Не сторонник кулачных разборов,
но надеюсь, стоял до конца?
И ушёл от него без позора,
не увижу в тебе подлеца!

Зашагал не спеша за калитку.
Я угрюмый стоял допоздна.
Совершил ли в той драке ошибку,
или прав своей верой сполна.

Пролетают те детские годы,
до сих пор слышу голос отца,
через разные в жизни исходы:
«Не увижу в тебе подлеца!»
                январь 2004г