Мой милый Августин, мы встретились в июле.
В полынном, пропыленном, настоянном на лжи.
До первого «прости» еще лежали мили,
До первого «люблю» крутые виражи.
До первых петухов в башке засели пули,
Серебряные дуры особого литья.
Расстреливать любовь особенно в июле
С неистовым «огонь!» учились ты и я.
Мы били с двух стволов, особенно не целясь,
До первой крови и до первого «убит»,
Мы не жалели слов, мы сердца не жалели,
И каждый был герой на выходе из битв.
А после, Августин, пришел угрюмый август,
И нас разоружил, и отхлестал дождем,
И мы, сказав «прости» последнее, расстались,
Но пуль из головы пока не достаем…
пуля дура
© Copyright: Светлана Марковская, 2009
Свидетельство о публикации №109071003068
Свидетельство о публикации №109071003068
Рецензии