Не удивляйся, что вопросов не задам.
Не обижайся, что махну рукой.
Я проведу рукою по ладам...
Ты молча дверь свою закрой.
Не удивляйся больше ничему.
Не оскорбляйся, что ушла со мной
Гитара старая избитая твоя –
За моею ошрамованной рукой.
Не остывая от горячих слов,
Прости, что жизнь глотаем второпях.
Прости за то, что недокаленной стрелой
Сбит с письмом твоя надежда – птах.
Пойми, что мы разлуки наперёд
Примерно знаем, может быть часы...
Уходим рано, и, идём на взлёт.
Возвращаемся – расквашены носы.
А, возвращаясь - чуть дрожит рука :
Марафон на грифе без струныю...
Уходит жизнь , и все простить пора:
Друг другу все мы что-нибудь должны
Простить –понять... Торопится закат.
Поодиночке мы не верим в лето.
Друзья не все приходят сквозь года...
Осталось только выжить до рассвета.
P.S. Страшное время. Страшные судьбы. Страшные люди.
Не удивляйся, что вопросов не задам...
© Copyright: Козловский Александр Михайлович, 2009
Свидетельство о публикации №109071002209
Свидетельство о публикации №109071002209
Рецензии