На бумагу строки не ложатся,
Телевизор – пестрое пятно,
Интернет не хочет подключаться.
Не тебя, а значит все равно…
Пылью заросли на полках книги,
Диски ровной стопкою лежат,
На ногах пудовые вериги,
Руки шевелиться не хотят.
Телефон опять молчит тоскливо,
Тишина порой корежит дом.
Стало в доме вдруг все сиротливым,
Ведь тебя не будет больше в нем…
На бумагу строки не ложатся...
© Copyright: Олег Беликов, 2009
Свидетельство о публикации №109071001348
Свидетельство о публикации №109071001348
Рецензии