Прохожие...Время несёт отсчёт.
Бредёт по своим делам.
Мимо кто-то проходит...Улыбка не в счёт...
Он идёт по родным местам.
И, минуя до боли знакомую улицу,
Всплески памяти вновь...
Ничего не скажешь по его лицу,
Лишь в глазах кровь..
Пробирается сквозь толпу людей
На свободу, подальше от дома,
Пробирается...и идёт по ней,
По той самой, до боли знакомой...
улица
© Copyright: Макова Даша, 2009
Свидетельство о публикации №109070907095
Свидетельство о публикации №109070907095
Рецензии