Снова мимо стрела пролетела…
Не по мне чья-то скорби слеза
Высыхает на саване белом,
Боль утраты в себе унося.
Здесь тепло оплывающей свечки
Холодком отзовётся в груди…
Ком из слов… Вместо памятной речи –
Маракасы шуршащей земли.
Смерть легко геометрию круга
Превратит в ненадёжный квадрат,
И в отрезок… обнимем друг-друга,
Дальше точка – ни шагу назад.
Нет подобных других состязаний,
Попадём все в итоге в цейтнот,
И «призы» из поминок прощальных
«Чемпион» в никуда унесёт.
Ушедшим, уходящим друзьям
© Copyright: Саша Челышев, 2009
Свидетельство о публикации №109070907092
Свидетельство о публикации №109070907092
Рецензии