Слеза
Что помешало мне простить её? Как я мог знать, что поиграв в обиженного мальчика я лишусь самого дорогого, что у меня есть в жизни? Ну да, обозвала. Но с кем не бывает? Кто из нас не переживал из-за приближающихся экзаменов и не срывался на близких людей? Она погорячилась, а я не простил... И не прощу себя. Теперь уже никогда. Никогда не увижу её заигрывающие глаза, не услышу её смех, не увижу слезинку при разлуке на ночь... Моей слезинки, как она шутила. Я ловил её слезинку губами и она казалась мне волшебным нектаром, а хозяйка слезинки - сказочным цветком.
А хотя... Разве я не простил её ещё до того, как взял трубку? Разве моё сердце не сжалось в комок, при одной только мысли, что она плачет? Она не угрожала суицидом. Она только просила простить, прийти, чтобы снова всё было по прежнему. Но я загнал безграничную любовь к ней в самый дальний уголок своей жалкой души...
Гордость оказалась сильней. Именно гордость, а не обида, которая была бы простительней с точки зрения морали. Да к чёрту мораль. Человечность. К чёрту всё!!! Её больше нет!!! Нет!!! Нет, из-за глупости... Из-за моей глупости... Я больше не видел её. Не видел ту, что любил больше жизни. Вечером, её родители сообщили мне обо всём. Я не решился рассказать, что это произошло по моей вине. Да, я оказался слабым. На столько слабым, что не смог ни простить, ни признаться, ни последовать её примеру. И только пустота, безысходность и воспоминания о ней... Это всё, что досталось мне за мою слабость, гордость.
Оригинальный текст скопирован с моего онлайн журнала "Дичатвен-Молния", находящийся по этому адресу: http://dichat.wen.ru
Свидетельство о публикации №109070904192