Кризис жанра
В отсутствие спасительных огней,
Нырнет остаток прожитого дня
В источник не родившихся идей.
Замкнется круг, сломается перо.
Еще одна банальная строка
Застынет поперек листа, нутром
Чернильным перепачкав мой рукав.
Сгустится тень над письменным столом,
Сквозняк задует слабую свечу.
Я снова не смогу сказать о том,
О чем так выразительно молчу.
Свидетельство о публикации №109070900374
Дмитрий Репин 09.06.2010 21:02 Заявить о нарушении