Средь законов бумажной посредственности,
Средь бездарных слов о святом
Я пою, как и прежде, – о Вечности,
Я пою – в стихе молодом.
Песен пики, душу пронзающие,
Эта тьма бездонная слов –
Не смелее строк озаряющих, –
Тех, от Господа, не от столбов.
И каблук сапог навакшенных
Той свободы, что дух мой томит,
Не сильнее мыслей закрашенных –
Белый мрамор их мощь сохранит…
Я под свитер душу прячу,
Свой старинный серебряный крест,
И качает мыслей удачу
Темных дней свирепеющий лес.
Я не знаю, какие доклады
Обо мне будут после читать,
И с какой будут после прохладой
(Или с жаром) мой стих рассекать…
Кто-то взглянет с укоризной,
Кто-то, взяв убедительно мел,
Скажет: всех учил он жизни,
А свою прожить не сумел...
Без названия
© Copyright: Афанасий Ботяновский 2, 2009
Свидетельство о публикации №109070902943
Свидетельство о публикации №109070902943
Рецензии