ОСТ

Где мокрый снег, как спятивший Роден,
В ночных полях ваяет что попало –
Нетрезвый соглядатай отчих стен
Стоит на вахте бдительно, но вяло.

Неужто у кого-нибудь стоит
На эту мглищу вьюжного покроя,
На евразийский долбаный аид,
На жизнь – как на прообраз геморроя,

На это – не шурши! – житьё-битьё,
На нашу доморощенную грешность!
Им – не начхать на стрижку и бритьё,
Им - не плевать на собственную внешность –

А значит, этим челам до звезды –
Где брать своё – хоть здесь, хоть там, хоть где-то…
Им не испортить старой борозды –
Они умрут – спасибо им за это!

И я умру, и ты умрёшь, и он…
Останутся лишь снег да ветер в поле.
Нас не было. Кому-то снился сон.
Кому он снился – не играет роли.

Чуть-чуть буддизма – и дела на лад.
Я буду здесь, когда придут за мною.
 - Бери меня, как лётчик – шоколад,
И ешь меня с ухмылкой внеземною,

Но – кто б ты не был – в душу мне не лезь
Там, где мой Ост сдает свои форпосты,
Где вечность, как Базедова болезнь,
Выпучивает пристальные звёзды.

25 декабря 2006г.