моему телефону

телефон тревожно мигает, теряя связь
с внешним миром,
со всеми, кто вписан в память его.
и я перехожу на бумажную вязь,
(в этот блокнот без спросу лучше не лазь, -
впрочем, тебя ли просить мне об этом, мой милый),
вывожу на чистую воду, на самую её поверхность, сонм моих дум и тревог,
пытаюсь хоть немного подвести их к совершенству обложки журнала «Вог» -
и когда разговор о них кажется мне оконченным, кидаю в блог –
он у меня ещё маленький, юный, в него еще не летела грязь
возмущений и списков того, за что меня покарает Бог.

связь восстановлена. что ж с того? (и надолго ли?) –
во мне уже разгораются заново слов угли,
ты только своим экранчиком освещай мне эти слова,
мой старенький и любимый сименс це-эф 62.
кто-то скажет, что ты устарел безнадёжно, по мне же, скорей, ты – аскет,
ни блютусов, ни асек, ни прочих извращений в тебе, слава Богу, нет,
в тебя почти ничего нельзя из внешнего мира скачать –
знает ли растущее поколение, что телефоны были изобретены для того, чтоб звонить,
а не тратиться и играть?
 
служи мне ниточкой к миру, светом – можешь пока.
ты освещаешь от силы разворот – два листка,
и еще – мою руку, тенью которой я могу дотянуться до потолка.
ты учишь меня, как лысый сухой монах,
что счастье – не в деньгах и не в модных штанах,
что всю эту мишуру можно спокойно слать нах.
счастье – в глазах, в нежных и крепких руках,
и в чем-то еще таком, о чем нежелателен разговор:
каждый четвёртый – хакер, один из трёх хакеров – вор,
он взломает, вызнает, выжжет, вывесит в БОР –
ты учишь, что надо остерегаться любого, кто слишком хитёр.
 
я доживу до жизни, в которой мне станет хватать
денег на что-нибудь между телефоном и мини-компом,
в котором можно будет записать
не двустишье - рассказ.
ты, мой друг, коль ты будешь жив, выйдешь на пенсию, в отставку, в запас.
я буду брать тебя с собой, когда буду уезжать далеко -
чтоб не быть в телефонной энергозависимости от проводников.