Она

О чём же думает она?
О том, что жизнь уже прошла,
И что она ещё жива.
О том, ещё так молода
И молодость всегда права.
И что уже совсем стара.
О многом, сразу, как всегда.
Ну что ж, бывает так со всеми,
Но с ней лишь иногда.
Спокойна, вежлива, умна,
Не в меру сдержана, но
Несколько дерзка.
О разных глупостях тревожится она.
Сама не знает где, когда.
Зачем печалиться тогда?
Зачем нужна такая глубина?
Когда в глубинах нет
Ни смысла, ни стиха.
Какая разница, где пропасть и тоска.
Где страх, где ненависть
И даже высота.
Ну почему же смотрит
в пустоту она?
Задумалась, и ничего не видит до темна.
И только ночь лишь может
Успокоить до утра.
Её пугает тонкая струна,
Которая напряжена и откровенна.
Готовая так сильно затянуть,
И разорвать на мелкие кусочки звуки.
Мелодия получится наверно, непроста,
Но разгадать её ей будет просто.
Наверняка она забудет про дела,
Про маятник у своего окна,
Про спящее создание у огня.
Пытается понять –
Зачем должна она?
И потому права, но обязуема.
Такая участь ей наделена:
Что рассказать не сможет никогда,
Какая сложится за ней судьба,
Какая скроется вдали мечта.
И почему взлетают облака,
Не опускаются на землю небеса.
Когда зажжется в небесах звезда,
И потускнеет от притворства и бессилия.
И набегают слезы на глаза,
Что истекает время для раздумья.
И не нужны совсем уже слова,
Но все ж, о чём же думает она?