История одного поэта

Он был так галантно-сдержан
В обычной, публичной жизни,
Любимцем прекрасных женщин
Считался и знатоком.
Бросал золотой небрежно,
На хлеб подавая нищим,
И внутренний был в нем стержень,
И внешне красив был он.

Но только спускался вечер
На тусклые камни Сены,
Он вдруг становился нервным,
И все убыстрял свой шаг,
А дома, зажегши свечи,
Он грезил о парках Вены,
С волненьем вгрызаясь в пену
Исписанных им бумаг.

В них переливались рифмы,
Искусная вязь куплетов.
В них чувства неукротимо
Выплескивались за край.
В блаженственной страсти ритма
Он нежился до рассвета,
Ведь память неисцелима –
Стирай ее – не стирай.

Все снова в сияньи ночи
Он видел почти воочью
Исчезнувший в волнах Леты
Пленительный силуэт.
На несколько многоточий
Рассыпались жизни строчки,
Безмолвно шептал он «где ты»
Сквозь осиротелось лет…

Так год пробегал за годом,
Зима за зимой неслышно,
Сменялись цари и моды,
Седели его виски.
Но верный любви бесплотной
В стихах он писал ей письма.
И ждал штормовой погоды
Чтоб снова заплыть за буйки…

07.07.09