Ты мне говоришь, что стихи — это рваная рана
на сердце, которая медленно-медленно кровоточит
словами кровавыми. Это и страшно и странно -
себя источать, и других в то же время лечить.
Не всё безупречным бывает в такой вот раздаче,
не всё однозначным, и даже бывает, порой,
они зазвучат неожиданно как-то. Иначе,
как будто их вместо тебя пишет кто-то другой.
Как ангельским лёгким крылом, накрывает мгновенье,
как женской руки невесомой касанье к щеке,
приходит оно — как банально звучит! - вдохновенье,
божественный дар в самой первой и лучшей строке.
И красные строки ложатся на глянец страницы,
и с красной строки отступив, как и должно, пробел, -
тебе напишу, что от раны нельзя излечится.
Она как клеймо. Как тату. Как награда. Как вечный удел.
5 января 2009 г.
Красное
© Copyright: Сергей Высеканцев, 2009
Свидетельство о публикации №109070702756
Свидетельство о публикации №109070702756
Рецензии