Мои стихи

Тишина безмолвная, безбрежная.
Что еще мне надо для души.
И ложатся строки идущие от сердца,
мне они как никому нужны.

Может быть, я не творю как классики,
и мои стихи не долетят до масс.
Только в них таится что-то главное
и родное, каждому из нас.

И когда мне хорошо, я счастлива,
улетает муза от меня.
Только в горе, в боли, а не в радости,
я пишу стихи, в тетради их храня.

Может быть, нескладно, не по правилам,
и меня осудят критики за них.
Извините, но они мне дороги,
каждая строка и каждый стих.

Скажут что они дитя депрессии,
и утопия не повод мне марать листы.
Только что же делать если плохо,
если дни отчаянья полны?

Каждый борется с проблемами как может.
И поверьте, я не паникер.
Просто что-то душу гложет,
просто вечер на тоску навел.

Вот сегодня грустно от безделья,
от того, что хочется себя реализовать.
Но желания не сходятся с возможностями,
нужно дни считая чуда ждать.

Вы мне скажите, что близко принимаю к сердцу,
мир намного проще, веселей.
Может ваш и прост, но мой в сто раз сложнее.
Он не тот, что у других людей.

Назовите это вакуумом, подземельем,
скажите, я из другой планеты к вам пришла.
Может быть. Но мир мой чище и добрее,
среди вас я это не нашла.

Нет, я не строю иллюзий, не ищу идеалов,
но ведь нормы жизни быть должны.
Есть слова: доверие, дружба, человечность.
Или они сейчас не так важны?

Я живу в том мире, где есть вера,
к сожаленью, вера не в людей.
Если кто-нибудь и сделает мне больно,
я к этому готова, не будет мне больней.

Вот и ложатся строки, пишет сердце,
и вера в будущее крепче с каждым днем.
А значит, будет жить моя поэзия.
Была б надежда, рифму мы найдем.
                9 июля 2001 г.