Маяковскому

Я над вашими строчками плакала,
Мне хотелось отправится к ангелам...
А судьба моя - серая плаха. Я
На закате погибну отравленном

Через тысячу лет и одну весну.
В желтой кофте, с губами, ошпаренными
Поцелуем, я рядышком с вами усну,
Посвящая себя всем раненым.

Вам - по солнцу в глаза, мне - по небу в ладонь
И хоть несколько строк - так, на память земле.
Вы - бунтарский поэт, вы - заезженный конь,
Потерявший подковы в горячей слезе.

А я так... пустоцвет, пустозвон, пустодушная,
Отголосок поэтова голоса,
И любовь моя - комната душная,
Лишь любёночек - семя без колоса.

А у вашей любви ни конца, ни краёв,
Жилы этой любви не выдерживают,
Рвутся, лопаются, ё-моё,
А вы, надорванный, поете по-прежнему!

Эх! Мне бы так: распластаться вселенской горечью,
Разрастись до небес заоблачных,
Потерять! Мне не надо очков! Вничью
Играть?! Называться вульгарной сволочью?!
Сволочонком... нет лучше сто ночных

Суицидов. Не пулей - бомбою
Разорву себе кожу беленькую
И прорвусь, словно лента, тонкою,
Алой веной - на плаху...
                серенькую.