Грязно-серое небо
бьет холодным дождем.
За кусочком мясца
я бреду в гастроном.
И к прилавку припав,
глаз не смея поднять,
Я прошу продавца
снизойти и продать.
Весь в сиянье святом,
нем, как Каменный гость,
Словно шубу с плеча,
он бросает мне кость.
Стих о советском прошлом
© Copyright: Вячеслав Жаровский Слава, 2009
Свидетельство о публикации №109070604001
Свидетельство о публикации №109070604001
Рецензии