Пока ещё не панихида...

Пока ещё не панихида,
Пока не время хоронить,
Тяну то лямку, то мохито,
Ища оборванную нить.
Cъедая пудинг свой солёный,
Пишу, как письма под замок:
«У лукоморья дуб зелёный,
Когда не в шутку занемог...»
Ведь это всё, что я умею,
Ведь это всё, что я могу.
Поэзия сродни похмелью
От вакханалии в мозгу.
Но ты не забывай, подруга,
Что всё имеет свой конец.
Поэты замкнутого круга
Боятся трубок и колец.
Их не поймаешь, хоть ты тресни,
Запомни это. И забудь.
Всё, что не спето – тоже песни.
Сама поймёшь когда-нибудь.
Сменяются на небе луны,
Под вечер ноет foie gras.
Надставлены рога и струны –
Какая чудная игра!
Однако мир жесток и жёсток
Под недоказанностью вин.

Ручонки прочь! Не трогай джойстик!

Game over, baby. You did win.


Рецензии
Не знаю сколько спето песен на панихиде Саши Ф., но в церкви было явно тесно от тех, что пели подшофе. Не знаю, чем он насолил им, но я не пел, да и не пил. Я вообще с зеленым змием в углу, на паперти грустил. Признаться, даже отвернувшись от злобных глаз пустил слезу. Да к черту их слепые души, да и самих их всех в пи*ду. Мир жёсток и жесток, не спорю, вернее, даже соглашусь. Ведь у людей такое горе, что я без радости напьюсь. А эти вон у церкви пляшуть и даже, суки, громко ржут. Нет, не достоин даже Саша иметь в друзьях таких иуд. За что продали, то пропили, а Саша Ф. не Саша П., ну, в смысле, что продешевили и не нажились на столпе. Но и тебе, брат Саша, тоже нельзя без действия лежать, и признак скорбности на роже с бездарностью изображать. Поверь, ещё не панихида, и ты судьбу не торопи, не хохочи в рукав ехидно, и не выё-пи-пи-пи-пи. Ну, в общем, Саша, ты все понял и не гони в тайгу пургу. Таких пиитов не хоронят и в крематориях не жгут. Они как керамзит не тонут, и совершенно не горят. Я знаю, ты был этим тронут, а для поэта это яд. Прощай, мой друг, прощай навеки, ты выбрал сам свою судьбу. Я сам тебе закрою веки и приложусь губой ко лбу. Погиб поэт, невольник чести, а ты пока еще живой - пока поэт не сложит пестик, не надо петь заупокой. Но ты и сам все знаешь, Саша, вся жизнь – чудесная игра. И наплевать, что в эту чашу нам наплевал когда-то враг. Нет, не могу остановиться, ну пусть теперь меня убьют, а то я стану веселиться, как-будто сам из тех иуд. Не знаю, сколько спето песен на панихиде Саши Ф., но было даже интересно, жаль, там отсутствовал буфет.

Алпатов Алексей   14.07.2009 22:58     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.