Осенние фантазии

                1.
    Ранняя осень Цветаевой

Вновь осень тащится, и вновь
Порывом попрекают летним,
Опять замерзшая любовь…
Вновь спиливают дуб столетний.

Под яблоню подставив таз,
Последний год живет Марина…
К земле нас прижимает Марс,
И на полях штыков щетина.

В норе сидит мошенник лис,
И, как поэт иногородний,
Свет заблудился, Ференц Лист
Кружит над древом чужеродным.

Так, ничего не взяв себе,
Художник с миром расстается…
По перечеркнутой судьбе
Уже Зима вовсю несется.

                2.
За лето я зарос травою,
Косу готовят на меня
Озноб с сереющей тоскою
И осень. Я им –  не родня.

Мне двадцать. А ознобу – боле.
Иду я. А листву – несет.
Я замкнут. А она – на воле.
Даю я. А она – берет.


Не я пинаю серый камень
(Когда-то камнем стану я);
Почти я со столетьем равен,
И мне не надобно огня.

4 сентября 2007

                3.
Пахнет осенью, серой водой
И сырым сентябрьским цветком.
Не пылает плита под тобой,
Не пугает рыбак веслом –

Потому что солнце в груди
Посильнее
                холодных мест!
Что – голодный туман впереди?
Не шатнется
                серебряный крест.

                4.
           Осенняя любовь

Покрылись розы инеем осенним,
И будто гробовая дрожь
Охватывает цепи звенья,
И кто ты, где ты – не поймешь.

Себя же ты не дозовешься,
Себя же не перепоешь,
Пока – осенней влаги не напьешься,
Пока – с мечтанья шкуры не сдерешь.

Дыши, боясь спугнуть мечтанье паром,
Румянец лихорадочный и блеск,
И осень подбирает даром
Искрящийся весенний треск.

Зовет тебя могила белых зданий –
Из мыслей, из побитых кирпичей.
И понимаешь: ты опасно ранен,
И понимаешь: ты уже ничей.

8 сентября 2007

                5.

Мне иногда бывает жутко:
Казалось, вовсе не хочу
Писать стихи… всерьез иль в шутку
Я замыкаюсь, я молчу.

То я хочу уйти из света,
То вновь хочу обнять я свет…
В стихотвореньях мало лета –
Всегда осенний я поэт.

Когда меня в толпе толкают, –
Гляжу, усмешкою греша:
Ведь все столетья выживают,
Как жабрами, стихом дыша.

Пусть люди временем томимы, –
Жизнь – это вечности раба.
Пусть задыхается гонимый, –
Всплывает рыбою судьба!

                6.
Истерзали весла мои руки.
Да, я – в море, только – на галерах.
Ничего, потом надену брюки
И пройдусь по набережной серой.

Увлекался Гоголем и Кантом,
Не играл, а сочинял я летом!
Я не стал великим музыкантом…
Думаю, я стал поэтом.

11 сентября 2007

                7.
      Осень. Утро скрипача

Раздробленные ноги лета
Прикроет красный плед,
И будет исповедь пропета –
Признанья встретит свет.

Восстанут мертвецы повсюду
И скажут: дайте есть!
И оживет глава на блюде –
Иродиаде месть…

Взлетит над холодом, над фраком
Задрипанный смычок –
Божественным отмечен знаком
Какой-то дурачок…

Да, осень снова в лужах стынет,
И из последних сил
Тоска начнет жевать перину,
Чтоб дождь прозрачный
                лил.

12 сентября 2007