Нам хохот Александра дорог.
Он лет не прожил даже сорок,
Не прожил даже
сорок зим…
Дантес бездарный… Да, шут с ним!
Умчал в село поэт бы с женкой,
С детьми… ел кашу, квас бы пил
И,
дай бы Бог, еще творил…
Но нет –
накрыла, как ребенка,
Метель поэта. Гроб-кровать.
Поэта мыслям – отдыхать!
Рыдает свечка золотая…
Со скуки шутку повторяя,
Нас
так же будут убивать –
В столетья уплыла кровать...
2007
Памяти Пушкина
© Copyright: Афанасий Ботяновский 2, 2009
Свидетельство о публикации №109070602835
Свидетельство о публикации №109070602835
Рецензии