Всюду ветер: лохматит плащи скитальцев,
Огибает мосты, жмется к статуям, дышит.
Есть на свете город и в нем палаццо
Буквально тысяча. Оттуда Бродский на небо вышел.
В общем-то я сейчас далече. Передо мною книга:
Избранное поэта. Его чередую с разбором листьев
Салата, кольцами перца, слезами оттого, что как вериги
Года нас связывают с поэтом уже не словами, а кистью,
Плавно ведущей на европейский манер в город,
Где возможно и я окажусь, и память -
Что уже я бывала здесь многие жизни прежде в голод,
Чуму, любовь - узаконив провод, опять встанет
Иосифом Бродским.
06.08.08
Венеция
© Copyright: Марина Тавинская, 2009
Свидетельство о публикации №109070602569
Свидетельство о публикации №109070602569
Рецензии