Последний

Под звуки старых рельс,
                которые напоминали тиканье часов,
Под мелодию неизвестного скрипача,
                игравшего одно и тоже произведение под названием ветер...
Под шелест крыльев городских птиц,
                которые выцвели, как газеты за 1802 год...
Под перевернутое море,
                текущее по одному и тому же маршруту-времени...
               ... умирал ребенок...
трагедия, начавшаяся в его душе,
уже давно грызла детские глаза.
он плакал красными слезами,
как плакали 1000 детей,
которые страдали от побоев, плевков и пинков.

он забивался в самый дальний угол,
чтобы только тени могли найти его...
он видел, как его небо, мир,
чистотою напоминавший свет майского солнца,
рухнул от удара  мамы;
как сыпались глаза от Дц крика
взрослых закомплексованных существ;
как его тело становилось желтым,
словно китайская лапша,
которая висела на ушах всех прохожих...

он рос среди прогнивших растений,
где первые невинные цветы срывались
безжалостными людьми,
чтобы какая-нибудь стерва швырнула их в лицо...
он пытался прятаться в природе,
но и там его находили...

когда разбились его глаза,
когда пожелтела его кожа,
он понял, что он бессилен в этом мире..

он спрятался в себя...

его удивило, что то, что он искал,
находится внутри него...
он мог жить, радоваться, веселиться
внутри себя...

он часто заходил туда, и с каждым разом
ему труднее было выйти оттуда.
однажды он слишком глубоко спрятался,
а когда вернулся, то увидел,
что он лежит в смирительной  рубашке,
в желтой комнате, с решеткой на окне.
а за решеткой окна небо, небо в клетку..
такого же цвета, как когда-то его глаза..

и он понял, что он еще не побежден..

И под звуки  скрипки, играющей мелодию ветра, не стало ПОСЛЕДНЕГО...


"А мне почему-то стало жалко себя..."(с)