Крестом сияя, празднично бела,
Колоколами к свету созывала.
Здесь горе уходило в купола,
А бедность на ступеньках отдыхала.
Здесь юный приобщался к старине,
А приунывший укреплялся духом.
Отрадно с Богом быть наедине,
Как сын с отцом иль самым близким другом.
Но грянул росчерк властного пера,
И от ударов тяжкого металла
Храм содрогнулся. "Ну, не жди добра!
У, ироды! Погибели вам мало!"
Кирпичной пылью забивало нос,
Страдальчески поскрипывали стекла,
В толпе смотревших словно что-то екало,
Когда сквозь пыль проглядывал Христос.
Он изуродован. С обломанной стены
Один лишь глаз едва подъемлет веко...
И никому на свете не нужны
Безродная старуха и калека.
Куда идти? Бог, как вода, разлит.
Нет никого теперь у бабки глупой,
И расплывается дыхание молитв
Под небеса, как под церковный купол.
Росчерком пера
© Copyright: Юрий Михайлович Денисов, 2009
Свидетельство о публикации №109070500695
Свидетельство о публикации №109070500695
Рецензии