Смерть философа см. Юный романтик

Темная комната. Мрачный пейзаж.
Старый философ лежит, умирает.
Бледно лицо, белизна на губах.
Силы последние медленно тают.

Хочет присесть, но не может уже.
“Вот до чего окаянный я дожил!”
Тянет он руку к тетрадке своей,
Многие мысли он высказать должен.

Но и тетрадку он взять не сумел.
Рука на постель опустилась безвольно…
Нет у него ни знакомых, друзей,
Никто в путь последний его не проводит.

Так он лежал, размышляя о том,
Так ли уж правильно жизнь пролетела.
И тут же представил злорадство врагов,
Плюющих в еще не остывшее тело.

Вспомнил он всех: и друзей и врагов
(Правда, друзей у него не осталось.
Все отвернулись сейчас от него,
Видя, как начал слабеть он под старость).

Вспомнил учения все он свои,
Как триумфатором был в этом мире.
Только не нужными стали они.
Пылятся на полках философа книги.

Вдруг словно ток по нему пробежал.
Вспомнил он встречу с романтиком юным,
Тем, что когда-то лежал, умирал,
Покинутый всеми, забытый, ненужный.

Вспомнил он спор и заветы его,
Веру в победу романтики всюду,
Веру в Христоса, Любовь и Добро,
Веру в победу над разумом чувства.

“Бедный мой мальчик”, – промолвил наш мэтр.
“Как хорошо, что ты умер так рано.
Не осознал ты, как мерзок наш свет.
Кристально наивным навеки остался.

Спи и не думай теперь о плохом,
Витай в облаках, упивайся любовью,
Ведь Там нет завистников, нет и врагов.
В раю нету места обману и боли”.

Сказал и подумал он вдруг про себя:
“А что же я сделал, чтоб мир стал добрее.
Быть может всю жизнь проработал я зря,
Создав вереницу своих заключений?

Быть может, в народ нужно было идти,
И все объяснять шаг за шагом, степенно?
Быть может, не смог что-то в жизни найти,
За что был наказан?... Ну все, старый, время.

Пора в мир иной отходить мне, пора.
Я сделал, что мог, что мне было по силам.
Коль был где не прав, уж простите меня,
И я всех прощаю, кто зло причинил мне”.

Замолк тут философ, вдруг резко вздохнув,
Глаза он закрыл, и дыханье прервалось…
Никто не пришел на могилу к нему.
А в память о нем только книги остались.