Любовь-кабала

Из цикла "Билет на пир мужского воспитанья"

№ 1
Моя любовь, твои потуги
Казаться близкой ни к чему.
Что может горше быть разлуки?
Лукавство? Жалость? Но к кому?
Что может занозить больнее,
Чем те осколочки любви,
Что скреплены притворства клеем?
Но что поделать? Сель ави...

Вот и меня постигла кара.
Ее немилосердней нет.
Отведав дивного нектара,
Привыкнуть к суслу на обед?
Ты ж разлюбила. Зря все это.
Влюбленного не обмануть.
К чему холодные приветы?
Дежурных фраз жестока суть.

Со мной ты делишь бремя скуки,
А я ношу в себе мольбы,
Любви неразделенной муки
И тягость тайной ворожбы.
Я б все отдал за чудо-зелье,
Что в силах опьянить тебя...
Увы, осталось лишь похмелье.
Верна ты долгу, не любя.

Но я не в силах нить разрезать.
Я раб твой, понимаешь ты?
Влачить до смерти мне всю мерзость
Тоски, холопства, пустоты...

1989



№ 2
Простите, разве мы знакомы?
Или, тем более, друзья?
Вчера мешали пиво с ромом,
Ты мне сказала: “Я твоя”?
На праздник “видик” мы смотрели,
И даже я цветы дарил?
Как много дел, кроме постели,
С тобой я, лапка, натворил!
И холодно и тошно. Ах беда нам!
Ты взглядом пылким хоть согрела б уж.
Но женщины глядят на нас туманно,
Ну а туман идет из наших душ...

Тебя мне жалко чуть. Не боле.
Где ж столько жалости держать?
Таких безрадостных историй
Я пережил штук тридцать пять.
Туман не терпит четких линий,
А ярких красок - серый смог.
Игрою этой я в трясине
Увлекся. Полюбить не мог.
И холодно и гадко. Ах беда нам.
Ты взглядом жарким хоть согрела б уж...
Но женщины глядят на нас туманно.
Туман исходит же из наших душ.

Ты, лапка, разверни свой зонтик,
Ступай спокойно на трамвай.
Уволь от сцен. Роман закончен.
Порви мой адрес. Ну, гуд бай.
Не раз, пускай, помянешь лихом.
Полезно лихо в скуке дней...
И все же помню - ночью тихо
Назвал и я тебя “моей”.
И холодно и грустно. Эх, беда нам.
Ты взглядом добрым хоть согрела б уж.
Но женщины глядят на нас туманно.
А тот туман идет из наших душ...

1989



№ 3
Бреду и скучаю –
Такая,
Как тысячи вас.
Подлец он/ Я знаю.
Одна… и
В тринадцатый раз.
Что будет, что было?
Любила
Без глупеньких фраз.
Судьба мне отмстила.
Как мило!
Миг счастья погас.

Бреду и скучаю.
Такая,
Как тысячи вас.
Судьбу умоляю:
«Родная,
Ему б так хоть раз»…
Бреду и скучаю
И чаю:
Вот завтра его…
Его обожаю,
Прощаю.
И только всего…

1988

Иллюстрация скачана из Интернета и трансформирована (авторство не установлено). В случае претензии, будет удалена.