Лежит тетрадка со стихами...

Лежит тетрадка со стихами,
Её попробуй почитай.
Что для себя найдешь - не знаю...
Давай, открой! Давай, узнай!

Здесь мысли автора гуляют
То там то здесь, то здесь то там.
И чувства их сопровождают,
За ними ходят попятам.

Когда ж таинственная муза
Вдруг осветит его покой,
Забудет автор все обузы -
И вот стихи текут рекой.

И он творит, не замечая
Мгновений бег и бремя бед,
И замечает, сотворяя
Свои стихи, искусства свет.

И он бежит к своей тетради,
Хватает ручку ль, карандаш
И на пустой бумажной глади
Стихов является пассаж.

Но что же? Слышишь нотки фальши? -
Пошла работа над стихом.
Лишь проработав все пассажи,
От них избавишься потом.

Но ноты сразу не даются:
И ускользают, и бегут.
В борьбе иные не сдаются,
Они других места займут.

И потихоньку, раз за разом
Всё совершеннее пассаж.
И за порядком острым глазом
Следит во всю творитель наш.

Поэт сияет - всё! Готово!
Слова сдались и встали вряд.
И мы готовы слышать снова
Тех строчек музыкальный ряд.

О, муза, дивная подруга,
Поэта муки оцени!..
Но онемел он от испуга...
Она ушла... Её верни!..

А где поэт?.. Был только рядом,
Но нет - уже и след простыл...
Следя за стихотворным рядом,
За музой он не уследил...

За ней он вслед летит полями,
Его попробуй догони...
Грустит тетрадка со стихами...
Её листы переверни...