Идут
Грустные скрипки.
В толпах –
Злые улыбки.
В ночь
Потрясений-переворотов
Рождаются
Нежные скрипки.
Плывут Революции, как льдины,
И рождаются
Паганини.
В злые эпохи в ночи
Светят с небес скрипачи.
Мстят за звёзд миры
Глухонемые дворы.
За окнами – черный крик,
Вырван у неба язык.
Дрожат тонкие руки:
Гуляют толпами суки…
Да, скрипачи – страдальцы…
Но
бледные пальцы
Быстро в ночи пробегают
По черному грифу дворов.
Скрипач о рае играет,
Живя среди миров…
Ветер зажимает
Бледные пальцы в кулак…
Многого ветер не знает –
То, что знает чудак…
Скрипач играет
На собственных нервах,
На собственных струнах.
Скрипач – первый.
Идут грустные скрипки...
© Copyright: Афанасий Ботяновский 2, 2009
Свидетельство о публикации №109070502327
Свидетельство о публикации №109070502327
Рецензии