В. Высоцкому

На   страну   их   всего    единицы, -
Кто  с  душой  неуемной  родится.
Для  кого боль других - тоже  мука.
И   больнее   всего   им    разлука.

Оторвать  от  того,  кого  любишь,
Равносильно  тому,  что  погубишь.
И  таланту  не  дать  развернуться,-
Словно в прорубь во льдах  окунуться.

Не   давать    ему     выплывать,
И во льдах  очень  долго  держать.
Отлучить   от    любимого    дела,
Потому  что  сказать мог он смело.

Иль в стихах, или спеть под гитару,
Так, чтоб песня всю правду сказала.
Каждым   нервом   стонала   душа,-
Пыткой    стала    такая    судьба.

Тесно  было  ему  в  этом  мире,
А   другие   его    все    судили.
Сердце  рвалось,  не  зная  покоя,
И  всмятеньи  срывалось  от  горя.

Ты в протесте рвал струны и пальцы,-
В одиночестве, как  все страдальцы.
И  вздувались  все   вены   буграми,
Как  ты  резал  по  сердцу  словами.

И с  надрывом  играл  все  ты  роли,
Словно  ты  собирал  все  их   боли,
А  они   тебе   душу  так     рвали,
Что  не  выскажешь  точно  словами.

Ты  боролся   так    рьяно,  упрямо,
Только   сердце   такого  не   ждало.
И  от   боли   оно   так   терзалось,
Что  до  края  осталась лишь малость.

А  потом   оно  в    муках    устало
И  тебя  в  нашем   мире   не  стало.
Как  и  ты,  в  мире   лишь  единицы
И  покой  только  ночью  вам  снится.