Танцовщица...

 Я сижу рядом с маленькой сценой,
А за окнами бара, печаль.
 В жизни есть на все разные цены,
На любовь и на дружбу.
                Как жаль...
 Мокрый дождь не омоет мне душу,
И не смоет следы каблуков,
 Что прошлись по ней, словно по лужам,
Вереницей безликих шагов.
 Отраженье свечи на бокале,
Сигареты, истлевшая пыль.
 И глаза, цвета ломаной стали,
И на сердце бурьян, да ковыль.
 Все ушло. Улетело незримо.
Растворилось, как снег по весне.
 Словно маска усталого мима,
Белым мелом на белой стене.
 Танцовщицы, упругое тело,
Заскользит по металу шеста.
 Пестрой птицей над сценой взлетела,
Горделива, и так же проста.
 В своем бешеном, ярком полете,
Ты бросаешь перчатку судьбе.
 То не ветер по окнам колотит,
Это сердце, что бьется в тебе.
 В вихре танца метелью закружишь,
То быстрее, то тише, то вновь.
 Ты собою печаль мою глушишь,
Разгоняя сгустевшую кровь.
 Заживляя открытые раны,
Моей жизни, избитой до слез,
 Погружаешь меня, как в нирвану,
Прямо в шапки пушистых берез.
 Не забыв все свои прегрешенья,
Все ж в одном благодарен судьбе,
 Что ценой своего воскрешенья,
Я отныне обязан тебе...