Мне снится будто я высокий клён
С меня порой слетают листья сами,
А я стою, немного изумлён,
Что все они испещрены стихами.
Стихи лежат под деревом моим,
И тихо тлеют от избытка чувства,
И слова доброго никто не скажет им,
Прекрасным сотворениям искусства.
Лишь друг лесов зубастый бурундук
Пороется в них остренькой мордашкой
И бросится бежать, заметив вдруг
Сучок, осёдланный любимой им букашкой.
Пути поэзии бывают не легки.
Кому нужны кленовые стихи?
Притча о неудачливом клёне
© Copyright: Денисов Д.А., 2009
Свидетельство о публикации №109070406166
Свидетельство о публикации №109070406166
Рецензии